El gato del espejo se sustenta de mi biblioteca personal, de videos filmados por mí en lecturas, actos culturales, presentaciones de libros, recitales, conferencias, encuentros de poetas etc.. Y que comparto públicamente subiéndolos a mi canal de you toube. Como así también de mi archivo fotográfico personal. Todo lo publicado es sin fines de lucro y solo con el fin de difundir. Podes copiar, levantar, usar nuestro material pero solo te pedimos una cosa, por favor, cita la fuente.

Te invitamos a perderte en los laberintos, a reflejarte en los abismos de los espejos, a navegar por la maravillosa tierra del ensueño que es la Poesía. El Gato del Espejo.Este es un espacio para la resistencia, para derrotar el olvido y celebrar siempre la vida. También para ser confabuladores nocturnos, dueños de nuestros sueños y nuestras esperanzas, este es un lugar que se pulsa desde el gesto sincero y hospitalario propio de la amistad que reinventa mágica y misteriosamente al otro y a los otros.El Gato del Espejo dónde puedes a recorrer el camino del lenguaje sencillo, de la imagen sutil y la pasión más sagrada a través de palabras empapadas de magia: POESÍA. LITERATURA. ARTE.“Poemas para compartir y regalar”. Un lugar que tiende a convertirse en un remolino de hojas sueltas que el viento transporta, de lágrimas como cristales musicales.Una colección de carteles, poemas, imágenes, cuentos, palabras, música y fotos involuntariamente cómicas y también una manera de mirar, de detenerse un poco y dejar que lo cotidiano sea atravesado por el asombro.El Gato del Espejo pretende ser un conjunto de frases nómades que emigran de manos en manos, de corazones en corazones, un cuaderno de bitácora como un árbol que brinde sus hojas, para que puedas compartir y regalar en cada texto, la magia, que contiene este puñado de palabras.

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mayo 28, 2018

Renacimiento. Aldo Luis Novelli




renacimiento

después del triunfo de la poesía
todo será como en el comienzo:
hombre y mujer sembrando la tierra
preservando el fuego del rayo
alimentándose de los peces del agua
evocando los pájaros del aire
amándose bajo la luna
y naciendo hijos al sol.

después del triunfo de la poesía
mujer y hombre serán dios
en un festivo canto cósmico.-

Aldo Luis Novelli


mayo 27, 2018

No puedo, Aldo Luis Novelli


No puedo

No puedo escribir/ no puedo
y me duele el alma
me duele el alma desde la tapa de los sesos hasta los huevos...
es que no puedo escribir/ no puedo
y se me parte la cabeza y los ojos me arden
me arden tanto que no aguanto más
y con un cuchillo de cocina
me arranco el derecho como si fuera una bolita de vidrio blanda
como los relojes de Dalí y las mujeres de Picasso
como las babas del diablo que caen por mi boca
cuando no puedo escribir/ no puedo/ no puedo.

Y entonces me vuelvo loco
voy corriendo y saco la guita debajo del colchón
llamo a mis amigos y les pido plata
le robo los ahorros a mi vieja
y salgo decidido a comprarme una AK47 o una Magnum 44/
paso por la iglesia y pido perdón
negocio mi futuro cielo/
me cubro el hueco donde estaba el ojo con un parche negro
y me voy a Mc Donalds
y les grito donde están las hamburguesas de cartón y mierda que matan pibes
¡¡hijos de puta!! ¿dónde están?
y empiezo a disparar como un desquiciado contra el payaso Roland
y lo dejo perforado de lado a lado convertido en un guiñapo sanguinolento
contra un cartel de una hamburguesa gigante y jugosa/
mientras los estúpidos mirones de televisión tragan apurados
una Mc Nífica de doble queso y mierda picada.

No puedo escribir/ no puedo
y les digo ahora a ustedes:
es mejor que abandonen esas hamburguesas que están tragando
que apaguen el televisor
y se acerquen a sus hijos/ amigos/ hermanos o vecinos
y les pregunten dulcemente:
“que te pasa querido
acá estoy para escucharte
¿decime por favor/
que vas a hacer con esa metralleta checa de vacío
con una frecuencia de disparo de 600 balas por minuto
que tenés escondida debajo de la cama?”.

Aldo Luis Novelli
Del libro: 'Estúpidos mirones de TV'

mayo 26, 2018

El poema es la sed, Aldo Luis Novelli


El poema es la sed
Por Aldo Luis Novelli

La poesía, esa diosa oscura e inalcanzable, ha asumido para mí, la forma de una bella hembra, una hembra casquivana, voluptuosa y escurridiza, que me visita en ciertas noches de lujuria e insomnio y nunca logro atrapar, pero persevero en el intento, y eso, de alguna manera me mantiene vivo y excitado.
El poema es un artefacto que respira, siente, y se emociona, que ríe, llora y se excita.
La poesía es la región infinita de la libertad.
El poeta debe ser un buscador incansable de esa libertad del hombre.
Desde acá, desde los bordes del desierto, la poesía es como un lejano e inalcanzable oasis, el desierto es el territorio que hay que atravesar durante el sol agobiante del día y el frío insoportable de las noches, para llegar a ese ojo de agua.
El poema es la sed.
Seguramente, en el tercer milenio, y en los sucesivos, la poesía seguirá siendo desplazada, castigada, apaleada, encarcelada, y hasta asesinada, pero ella renace infinitamente, en cada poeta honesto, en cada luchador libertario, en cada hombre y mujer solidarios que resisten con fuerza y claridad, en esta sociedad capitalista corrupta y criminal, esta sociedad del mero espectáculo banal y degradante.
La poesía es también un espacio de resistencia social.
El poeta debe ser un combatiente incorruptible de la justicia, con el luminoso fusil de la palabra.
Pero a pesar de todo y de los malos tiempos por venir, en los milenios que siguen, o apenas en el próximo día de brahma, ese día que dura el tiempo que tarda en desgastarse una torre de piedra de 1000 metros de altura, que es rozada por el ala de un pájaro cada 100 años, habrá innumerables seres esperanzados y utópicos, que seguirán creyendo que la palabra es SANADORA, y que la poesía SALVA.
Y entonces, seguirán intentando lo imposible.
Seguirán intentando renacer el mundo, y renacerse a sí mismos, en ese gesto intrascendente pero necesario, como un cuenco de líquida salvación en medio del desierto
Seguirán escribiendo en el áspero pellejo del mundo, con estos signos deshabitados, para saciar la sed de la tribu, o al menos, de la pléyade de hombres y mujeres, que siempre habrá, sedientos de esa agua fresca y clara.

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